Конкурсное сочинение

Моя бабушка

Наперсница волшебной старины,
Друг вымыслов игривых и печальных…

А.С. Пушкин

Сколько помню, она всегда разгадывала кроссворды. Порой зайдешь к ней, чаю принести или рассказать о чем-нибудь, она всегда-всегда сидела в одной позе на диване. Очки ее большими стеклами съезжали на самый кончик носа, реденькие белые волосы держал старый-старый черный ободок, в одной руке был толстенный сборник кроссвордов, а в другой карандаш или ручка.

Ее очки меня смешили. Одевая их, я всегда уходила в другой мир, где все-все края были закругленные, а пол был словно огромной полостью шара. Пройдешь по такому полу – и кубарем покатишься вниз по бесконечному шару-комнате.

Очень часто в ее кроссвордах бывали вопросы о великом русском «солнце», что вот уже на протяжении многих лет освещает нашу дорогу. Находя вопросы о Пушкине, бабушка радовалась, словно маленькая девочка, выводила связанное с ним слово самым аккуратным почерком на свете и долго любовалась им.

Долгое время я не предавала этому значения, ведь мы обе любили Пушкина – я и бабушка. Впервые мне, совсем маленькой, она прочитала «Сказку о Царе Салтане», и я совсем не поняла, про что она: вот недавно мать и сын жили счастливо вместе, а вот они уже в засмоленной бочке пересекают море. Я считала эту сказку необыкновенной, не от мира сего, она была чем-то таинственным и непостижимым. Бабушка лишь смеялась и гладила меня по голове, она понимала, если объяснит сама, то лишит меня невероятного, искреннего чувства радости в постижении художественного мира этой сказки.

«Сказка о золотом петушке» всегда меня пугала. Бабушка прочла ее всего раз, но этого хватило, чтобы представить кровавые картины поля брани и стоящий посреди шатер. Жестокая-жестокая сказка. Бабушка всегда кивала, она была согласна, но понимала, что «золотой петушок» - это нечто большее, чем кровавое убийство братьев. «Петушок» нес в себе мудрость, такую, какую не поймешь через чьи-то слова, ту мудрость, что переходит от сердца к сердцу.

«Сказка о попе и работнике его Балде» заставляла меня хохотать. Все в ней было потешно: и поп, и Балда, и чертята, что за данью бегали. После этой сказки я долго-долго приносила бабушке «из моря дань», чтобы она отпустила погулять подольше или разрешила съесть еще одну конфету. Бабушка смеялась, но говорила, что роль чертенка мне совсем не идет. «Но кто я тогда в этой сказке?» - я наклоняла голову и прикладывала палец к губам. «Это ты поймешь сама, - бабушка тыкала мне в лоб ручкой, - Пушкин подскажет».

Таким и был мой маленький мир – я, бабушка и Пушкин. Там, конечно, еще жили мама с папой, но они всегда были на работе, они не могли быть с Пушкиным также долго, как и мы с бабушкой.

В один день она вписала имя француза из «Дубровского» в кроссворд особенно аккуратно, и я наконец спросила:

- Бабушка, почему ты так радуешься именно Пушкину?

- О чем ты? Я радуюсь всем угаданным словам, - бабушка хитро улыбнулась.

- Да, но угадывая «его» слова, ты даже смеешься.

- Это правда.

- Так почему же?

Бабушка отложила кроссворд и посмотрела мне в глаза. Очень внимательно:

- А как думаешь, почему я решаю кроссворды?

- Тебе скучно! – я тихо смеюсь.

- Нет уж, скучно мне никогда не бывает, - она потрепала мои волосы, - я решаю их, чтобы помнить. Мой век длинен, но не упомнишь всего, что случилось. Кроссворды же помогают залезть в самые потаенные уголки памяти, в самые разные места, заставляют вспоминать и держать в голове. Память человеческая не вечна. Я же хочу помнить. А Пушкина я бы хотела помнить больше всего на свете.

- Даже больше, чем меня? – я надула щеки.

Бабушка рассмеялась.

- А тебя невозможно забыть.

Лицо ее тогда было воплощением счастья и безмятежности, а в глазах словно отражался райский сад…

…Когда бабушки не стало, то ее крохотный диванчик сразу опустел. Никто больше не будет сидеть тут часами, листая кроссворды, вспоминая о главном и вечном, никто больше не будет громко ходить из комнаты в комнату в поисках ручки, никто…

В тот день я долго сидела на ее месте и смотрела куда-то вдаль. В пустоту. Рука сама потянулась за толстой зеленой книгой с белыми страницами и с золотой вышивкой «А.С. Пушкин» на боку. Рука начала листать страницы, а глаза начали бегать по бессмертным строкам о царевнах и царевичах, царях и их женах, о чертятах и дани, об огромном мире, что остался тут, но без бабушки. Перебирая листки, я увидела бесконечное множество стихов и повестей о любви и о счастье, о вечности и о смерти, в руках шелестели страницы, написанные ласковой рукою творца

И я поняла, что бабушка не ушла.

Она была со мной в виде этой зеленой книги. Теперь мой маленький мир состоял из меня и Пушкина, но бабушка не ушла из него насовсем.

Все то, что она хотела бы поведать мне в двенадцать, шестнадцать, двадцать лет, я узнаю от Пушкина, от нашего русского солнца

Я улыбалась страницам и думала:

«Знал ли этот человек, что его строки переживут время, станут бессмертными и смогут сделать родных людей еще ближе? Знал ли он, что способен стать таким же родным, как и бабушка, для полностью чужого для него человека, что спустя много-много лет его строки будут нести тепло, что согреют тебя, как и бабушкины руки…»