Леонид Мартынов На заре розовела от холода

На заре розовела от холода Крутобокая белая Вологда. Гулом колокола веселого Уверяла белая Вологда: Сладок запах ржаных краюх! Сладок запах ржаных краюх, Точно ягодным соком полных. И у севера есть свой юг — Стережет границу подсолнух. Я согласен, белая Вологда. Здесь ни холода и ни голода, И не зря в твой северный терем Приезжал тосковать лютым зверем Грозный царь, и на белые стены Восходил он оплакать измены. Но отсюдова в град свой стольный Возвращался он, смирный, довольный, Вспоминая твой звон колокольный… Сладок запах ржаных краюх! И не зря по твоим берегам, Там, где кремль громоздится в тумане, Брел татарский царек Алагам, Отказавшийся от Казани… Вот и я повторяю вслух: Сладок запах ржаных краюх! Кто здесь только не побывал! По крутым пригоркам тропа вела. Если кто не убит наповал, — Всех ты, мягкая, на ноги ставила. То-то, Вологда! Смейся, как смолода! Тело колокола не расколото. Синеглазый лен, Зерен золото. И пахала ты, И боронила ты, И хвалила ты, И бранила ты… Сколько жизней захоронила ты, Сколько жизней и сохранила ты — Много зерен здесь перемолото. Так-то, Вологда, Белая Вологда!