«Время любви» Александра Харчикова

Александр Тихонович Харчиков – известный российский писатель, поэт и публицист. Молодым, горячим, 29-летним он буквально ворвался в литературу со своей первой книгой «Лицом к огню», посвящён­ной металлургам. За этой повестью вскоре последовали другие интересные произведения – «Сре­ди людей», «Время моей любви», «Заводские повести», «Перед дальней дорогой», – сделавшие имя прозаика хорошо известным в читательской среде и среди профессиональных писателей.

Так получилось, что большую часть жизни Александр Харчиков провёл на Тульской зем­ле: учился в Новомосковском химико-механическом техникуме, работал на Косогорском металлургическом заводе, сотрудничал с тульскими газетами и регулярно публиковался в толстых журналах. Но он никогда не забывал о своих орловских корнях, ведь родился Алек­сандр Тихонович в глубинке Орловской области, в маленькой деревушке-«однофамилице» (Харчиковой, в двух километрах от большого села Дросково). Именно Орловская земля вспоила, вскормила, наполнила жизненными силами будущего писателя. Харчиков не только пробуждал «чувства добрые» своим печатным словом, он ещё одно время активно занимался политикой, был руководителем тульского отделения Российской партии «зелёных» («Кедр»). Последние несколько лет предпочитал писать стихи и очерки на злобу дня (сборники «Тень крыла», «Под стон людской», «Черт-те что сбоку демократии»).

Его произведения охватывали жгучие проблемы общества, политику властей, судь­бу народа и каждого из нас. Он никогда не приноравливался к обстоятельствам, был твёрд и неуступчив в своих суждениях. Его энергия, активная жизненная позиция раз­делялись не всеми, но он всегда оставался самим собой.

Писатель любил свою малую родину, земляков, отзываясь на их просьбы и пожелания, вступил в покровский клуб творческих личностей «Мастера» и стал одним из его актив­ных членов. Александр Тихонович скончался 26 октября 2010 года. Похоронили нашего земляка на одном из тульских кладбищ. Но с нами осталось его слово – будоражащее и неравнодушное. Прочитаем несколько стихотворений А. Т. Харчикова.

Работа

Моё оружие – работа,

Когда враги осадят дом,

Я с нею выйду за ворота,

Прикроюсь ею, как щитом.

От дружбы подлостью повеет,

Любовь измену принесёт.

Работа крепостью своею

Меня поднимет и спасёт.

Когда за дальними холмами

Я удалюсь в небытие,

Моя работа будет с вами.

Она – бессмертие моё.

Вера

Когда туман сгустится над душою,

Когда готов ты уступить тоске,

Стучись к друзьям. Они тебе откроют

И не заметят седину в виске.

Придёт весна зелёною грядою.

Удачи песня для тебя слышна.

Зови друзей. Они с тобой откроют

Бутылку золотистого вина.

А если жизнь к тебе жестока будет –

Твои друзья оставят мир в борьбе.

Ты шёл всегда с открытым сердцем к людям.

Они – друзья. Они придут к тебе!

Моя вина

Я виноват – меня не расстреляли.

Меня никто не вызвал на дуэль.

Допросами меня не истязали.

Не одевали в серую шинель.

Я не еврей, не сын казнённой мамы,

Не диссидент, не князь, не дворянин.

Мой дед не пережил кулацкой драмы.

Аз есмь простой российский гражданин.

И Родина меня не наградила.

И не был у властей в большой чести.

Но женщина одна меня любила.

О, Господи, прости ее, прости.

Покаяние

Мне говорят: «Пожил – и хватит,

Творец «литературных пут»!

Меня повсюду виноватят

И к покаянию зовут.

Я каюсь! В том, что честно прожил,

И в том, что честно жить учил,

Что лишь словами бил по роже,

А в рожу кулаком не бил.

Я каюсь, что начальством не был,

Что взятки никогда не брал,

Что не хватал я звёзды с неба.

Что звёзд на грудь не нахватал.

Я каюсь, что всегда наградой

Свобода Родины была,

Что не лизал начальству зада,

Не жрал объедки со стола.

Я каюсь в том, что нищий с детства,

Писал стихи и лил металл,

Что детям не скопил наследства

И что друзей не предавал.

Что не был там, где бьются лбами,

Где сатанинская игра.

Я не скриплю теперь зубами.

Пришла раскаянья пора!

*

Мне говорили:

– Всё обман.

Не верь весне, идущей рано.

А я весной люблю туман –

Ты приходила из тумана.

– От тьмы вечерней ждать добра? –

Мне говорят:

– Не жди, не надо.

А я встречаю вечера,

Чтоб только быть с тобою рядом.

Мне говорят:

– Молчи, шальной! Слова беспечные опасны. Но я-то знаю:

Ты со мной!

И все прекрасно!

Все прекрасно!

*

Пусть мАстера осудят мастерА,

Несуетливы и неприхотливы,

Они поймут черты его добра,

Его души приливы и отливы.

Судить его не всякому дано.

Он знает сам, куда тропа торится.

Он знает сам: уйти ему на дно

Или в просторе звёздном раствориться.

Его пути не ведают границ.

Ему претит пробитая дорога.

А если суждено сорваться вниз,

То с солнечного горного отрога.

*

Как трудно первая тропа

Людей уводит к перевалу.

Тропа слаба.

Тропа слепа.

В камнях её примет так мало.

Как трудно первая строка

Находит для себя вторую.

Она чиста и коротка.

Её прощают и воруют.

Так много нерасцветших душ

И коротко побед мгновенье.

Такая во Вселенной сушь.

Но как стремительно цветенье.

*

Умер враг у меня. Не сумел одолеть

Он моей нерастраченной силы.

Не пойду об усопшем фальшиво скорбеть.

Не пойду провожать до могилы.

Знаю, если бы это случилось со мной,

Как на запах, его принесло бы.

Он с улыбкою тайной, широкой спиной

Причастился бы к тяжести гроба.

Умер враг у меня. И когда понесут

Прах его вдоль последней аллеи,

То несущие гроб никогда не поймут,

Почему он других тяжелее?

И опустят его, потихоньку кляня

За расход непредвиденной силы.

И никто не поймёт, что частичку меня

Он уносит с собою в могилу.

Много лет он меня у меня отнимал.

С наслаждением. Каплю по капле.

А когда мой оброк стал презрительно мал,

То змеиные силы иссякли.

Понесут и меня. Тот обычай не нов.

Но прошу я товарищей, чтобы

На два выстрела не подпускали врагов

К моему незакрытому гробу.

*

Меня учили:

«С сильным не борись.

Повержен будешь или уничтожен».

«Пойми, – учили, – жизнь –

Ведь это ЖИЗНЬ.

Об стену лбом?

Негоже, брат, негоже».

А я не знал, негоже или нет.

Я в бой бросался сразу, Без оглядки.

И получал немедленный ответ:

Не раз меня бросали на лопатки.

А я вставал.

Сходили синяки.

Я забывал жестокую науку.

Когда друзья бросались в кулаки,

И я не грел за пазухою руку.

Прошли года, настали просто дни.

И вспомнил я друзей своих, они,

Как водится, меня забыли, но

Забыть о юности не всякому дано.

Источник: «Время любви» Александра Харчикова (Вступительная статья: Александр Полынкин) // Орловский вестник. № 06 (1164) 02/03/2016