Час мужества пробил на наших часах ( Афганистан)

Проектная работа (с презентацией)

Час мужества пробил на наших часах (Афганистан)

Проект разработала Смирнова Н.А.

Продолжительность – 15-20 минут

Цели:

• Изучить, как отражается тема афганской войны в художественных произведениях и песенном творчестве.

• Воспитывать уважение к историческому прошлому своего народа, к памяти героев, павших на земле Афганистана.

Наверное, на земле никогда не наступит такое время, когда слово «солдат» станет ненужным и незнакомым. Войны на нашей планете не прекращаются с древних времен. А путь войны всегда страшен.

Ушла в историю Афганская война. Никем и никому не объявленная, героическая и трагическая; она оказалась в 2 раза длиннее, чем Великая Отечественная война.

Песня Аты-баты! ( живое исполнение, гитара)

 "Мои друзья начальники, а мне не повезло:
Который год скитаюсь с автоматом!
Такое вот суровое мужское ремесло...
Аты-баты, аты-баты.

Афганистан, Молдавия и вот теперь Чечня
Оставили на сердце боль утраты,
За всех, кого не вывел из под шквального огня
Аты-баты, аты-баты.

Жена моя, красавица, оставила меня,
Она была ни в чем не виновата!
Ни дома, ни пристанища, какая ж тут семья,
Аты-баты, аты-баты!

Служил я не за звания и не за ордена,
Не по душе мне звездочки по блату,
Но звёзды капитанские я выслужил сполна.
Аты-баты, аты-баты.

Россия нас не жалует ни славой, ни рублём,
Но мы её последние солдаты,
И значит надо выстоять, покуда не помрём.
Аты-баты, аты-баты!"

Александр Вертинский

Я не знаю, зачем и кому это нужно,

Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,

Только так беспощадно, так зло и ненужно

Опустили их в вечный покой.

Осторожные зрители молча кутались в шубы,

И какая-то женщина с искаженным лицом

Целовала покойника в посиневшие губы

И швырнула в священника обручальным кольцом.

Закидали их елками, замесили их грязью

И пошли по домам, под шумок толковать,

Что пора положить бы конец безобразию,

Что и так уже скоро мы начнем голодать.

Но никто не додумался просто стать на колени

И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране

Даже светлые подвиги - это только ступени

В бесконечные пропасти к недоступной весне!

Я не знаю, зачем и кому это нужно,

Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,

Только так беспощадно, так зло и ненужно

Опустили их в вечный покой.

Три брата Нины Поповой и её муж, Дмитрий Попов, служили в Афганистане. И ей знакома не понаслышке горькая тоска ожидания родного человека, писем от него...

Слава Богу, все они остались живы – это великое счастье. А как передать горе тех, кто не дождался?.. Проникновенными и пронзительными строками Нина Попова передаёт боль материнского сердца о погибшем в Афганистане сыне:

Афганские  письма (из писем матери и сына)                                                                                                                                                              

Здравствуй, мама! Как часто в Афгане мне снится,
Что по нашему лугу иду босиком,
И журчит так спокойно в овражке криница,
А земля будто пахнет парным молоком.

Сыночек, родной, твои письма сегодня читала –
Строчку каждую помню из них наизусть.
Ты, сыночек, мне пишешь так редко и мало...
Ты пиши –  я молчания больше боюсь.

А у нас здесь весна, расцветают тюльпаны,
И колышут ветра это море цветов,
На вершине – снега, а в пустыне – барханы,
Всё как будто застыло на срезе веков.

А у нас ещё снег, только  старого тополя ветки
Ветер рвёт и бросает на скользкий порог.
Из  центральных газет вырезаю заметки,
Вдруг мелькнёт про тебя там хоть несколько строк?

Знаешь, мама, колодец я наш вспоминаю,
Той прохладной воды мне б напиться сейчас!
Я верблюжью колючку кипятком заливаю,
И лишь фляга одна –  весь дневной мой запас.

Мой  родной, я так много тебе написала,
Жду ответ, а его почему-то всё нет,
В сельсовет я ходила и там  узнавала,
Может быть, затерялся на почте ответ.

Ты не плачь, потерпи ещё самую малость,
Я ведь знаю, считаешь и ночи, и дни.
До приказа сто дней мне всего-то осталось!
Ты, родная, не плачь, пробегут и они.

Ты послушай, сынок, я прошу тебя снова, 
Если очень устал или тяжко писать,
Напиши мне всего лишь одно только слово, 
Что ты жив  –    и мне легче тебя будет ждать.

Здравствуй, мама, подходит к концу это лето,
Понемногу и пыль, и жара улеглись,
Не волнуйся, когда не приходит ответа,
Каждый день за меня ты, родная, молись.

Засыпаю, сынок, и встаю я с молитвой,
Целый день я шепчу, тихо Бога моля:
«Сохрани и спаси! Будь Ты сыну защитой,
И помилуй его – он один у меня...».

Вот и вышел приказ, скоро борт до Ташкента,
А потом я на поезде – прямо домой,
И останутся в прошлом войска Контингента,
И забуду в России и жажду, и зной.
----------------------------------------------------------

А над миром, по-прежнему, солнце восходит,
И весной птицы гнёзда торопятся свить,
Только к матери письма теперь не приходят
И не будут уже никогда приходить...  

Через горнило Афганской войны прошли сотни тысяч советских воинов, вот строки из их писем

•   «…Возвращались мы с надеждой, что дома нас ждут с распростертыми объятиями. И вдруг открытие – никому не интересно, что мы пережили.
  … В институте старый преподаватель убеждал:
  – Вы стали жертвой политической ошибки.
  – Мне было тогда 18 лет. А вам сколько? Когда у нас там шкура лопалась от жары, вы молчали. Когда нас привозили в «черных тюльпанах», вы молчали. Теперь все разом заговорили: жертва… ошибка…
  А я не хочу быть жертвой политической ошибки. Пусть свет перевернется, но это не перевернется: герои в земле лежат».

Поразила в Афганистане нищета. Когда приехали, зима была, снега не было, но ветер – пронизывающий до костей, злой какой-то. Мы солдаты в ватных бушлатах и то мерзли. А местные крестьяне в это время босиком ходили. Тогда же я видел, как дерево продают, на килограммы, тщательно взвешивая…

• Как -то раз поехали в рейд. Сопровождали продукты в Тиринкут. Там и узнали, что представляют собой душманы. Постоянные обстрелы на дорогах. Все время в напряжении. Однажды в садах возле рек душманы устроили засаду. Спрятались на деревьях, привязав себя к стволам. Было очень трудно определить, откуда ведется огонь. Вызвали на помощь вертолеты. Те обстреляли птурусами сады. Мы после обстрела ходили их прочесывать. Некоторые душманы так и остались висеть на деревьях…

• С конца февраля до конца марта здесь постоянно идут дожди, затем наступает страшная жара, температура достигает 80 градусов.

СЕМЬДЕСЯТ ВЫШЕ НУЛЯ.
Виктор Куценко.

Лютое солнце над Кандагаром
Мертвою хваткой вцепилось в поля.
Наша колонна окутана жаром –
СЕМЬДЕСЯТ ВЫШЕ НУЛЯ.

Лица, как маски под солнцем и пылью.
Через одежду желтела броня.
Смешаны грани меж бредом и былью –
Семьдесят выше нуля.

Душит жара разомлевшую волю.
Треснули губы, о влаге моля.
И, проклиная солдатскую долю, –
Семьдесят выше нуля.

«К бою!» – и пекла как не бывало!
Вихрем взметнулась, вскипела земля!
Рота в ущелье душманов зажала –
Подумаешь, семьдесят выше нуля

Облака( живое исполнение)

Слова и музыка В. Егорова

Над землей бушуют травы.

Облака плывут, как павы.

А одно - вон то, что справа, -

Это Я, это я, это я,

И мне не надо славы.

Ничего уже не надо

Мне и тем, плывущим рядом.

Нам бы жить - и вся награда,

Нам бы жить, нам бы жить, нам бы жить,

А мы плывем по небу.

Эта боль не убывает.

Где же ты, вода живая?

Ах, зачем война бывает?

Ах, зачем? Ах, зачем? Ах, зачем?

Зачем нас убивают?

А дымок над отчей крышей

Все бледней, бледней и выше.

Мама, мама, ты услышишь

Голос мой, голос май, голос мой,

Все дальше он и тише.

Мимо слез, улыбок мимо

Облака плывут над миром.

Войско их не поредело.

Облака, облака, облака...

И нету им предела.