«Я вновь пишу тебе письмо…»
Я вновь пишу тебе письмо, моя милая мама…в который раз…Знаю, что ты никогда его не прочтёшь. Но я пишу…Пишу, наверное, чтобы «восполнить тот пробел», когда я тебе писала мало. Ты не обижалась, а всегда в своих мыслях «защищала» меня: «мол, дети, работа и каждодневные дела отнимают столько много времени у моей дочери».
Сколько я уже написала тебе писем: в своих снах и воспоминаниях, думах и мыслях за эти десять лет, когда ты ушла навсегда…
Но ты постоянно смотришь на меня с высоты небес. Твоя улыбка, лицо, одобряющее или, наоборот, чем-то огорчённое, смотрит на меня с высоты небес и, знаешь, помогает мне. Помогает работать, заботиться о внуках и… жить.
Помню, как ты радовалась моим успехам в школе. А как ты гордилась тем, что я стала студенткой педагогического вуза! Сколько радости было в твоих глазах! Каждая моя полученная отметка в школе и успешные экзамены в институте – это твоя заслуга, моя милая мама.
Мои воспоминания о тебе – самые чистые, светлые, радостные.
Жалею, знаешь, о чем, мам? Когда ты, часто вспоминая своё детство, свою юность, рассказывала мне об этом, смахивая незаметно слёзы с глаз, я торопила тебя, чтобы ты быстрее закончила свои воспоминания; потому что мне надо было тебе рассказать о своих проблемах…
Родилась моя мама, Вера Сергеевна, в Ульяновской области, селе Криуши, красивом, утопающем в зелени садов и лесов, окружающих это село. Семья была большая: четверо сыновей и три дочери. В годы войны мама работала в Ульяновске на военном заводе фрезеровщицей. До станка не доставали руки, поэтому приходилось ставить ящики и вставать на них.
В 1951 году, когда мой отец пришёл с армии, появилась ещё одна молодая семья, основанная на любви послевоенных лет.
Пятидесятые годы вошли в историю нашей страны как годы, когда молодые семьи, комсомольцы уезжали из разных уголков своей Родины, со своих родных мест на целинные земли.
Это событие не прошло и мимо моей семьи. В конце 50-х годов отец, мать и двое маленьких сыновей переезжают в Домбаровский район Оренбургской области. Здесь родились я и моя сестра.
Не всё сладко было в жизни моей мамы. Образование – 5 классов. Да и работать на производстве было трудно порой: без образования и с малыми детьми. Мы, четверо детей, были ухожены, накормлены. До сих пор удивляюсь: как мама успевала всё делать по дому?
Работала кочегаром на центральной усадьбе совхоза, техничкой в районном объединении «Сельхозтехника». Много благодарностей получала мама за свой добросовестный труд, денежные премии.
День рождения свой мама отмечала в весенний день – 26 мая. И я никогда не смогла приехать, чтобы её поздравить. Мама знала, что именно в это время у меня в школе начиналась «горячая пора» - экзамены. Но в этот день я всегда, поздравляя её по телефону, желая ей здоровья, в мыслях была с ней: «за круглым домашним столом», где собирались все, кроме меня. Вспоминала её вкусные пироги, как раз на том столе, за которым когда-то свисали мои босые ноги, не доставая до пола.
Доброта, бескорыстие отличали мою маму от других людей и многих соседей. Я удивлялась её добрым чувствам по отношению к другим людям: всё чаще она последнее время подавала хлеб и куски пирога тем, кто проходил мимо нашего дома и садился на лавочку – чаще всего, старым людям.
И как бы ей ни было трудно в жизни, какое бы настроение «не посетило» её с утра, она всегда вставала очень рано. Я слышала, как она по утрам, растапливая печь, тихо напевала песню, ставила варить щи, а к восьми часам утра в доме пахло пирогами и плюшками.
Мама обладала каким-то особенным тактом воспитания (не имея при этом никакого образования!): она никогда нам, детям, не читала проповедей, редко повышала голос. Один её взгляд говорил о многом…
Трудолюбивая, привыкшая к работе с детства, она не знала покоя до последнего года своей жизни: ухаживала за огородом, держала птицу… Приезжая раз в год домой, я удивлялась: моя мама такая же добрая, весёлая и на столе – неизменные аппетитные пироги!
Всю свою жизнь я боялась одного (хотя знала, что это никаким образом нельзя отодвинуть, убрать из жизни): каждый раз, подъезжая к своему родному посёлку, я боялась не увидеть горящих огней в комнате мамы, где она, сидя за спицами, вяжет всем носки. Боялась увидеть грустной маму, или заболевшую…Чем-то опечаленную.
И это время пришло… Печальное, горькое… Теперь, каждое лето, приезжая на свою малую родину, я обязательно прихожу на свою улицу, подхожу к своему старенькому дому, в котором уже давно живут новые хозяева… И так мне хочется толкнуть слегка калитку, пройти тихими, неспешными шагами по дорожке к крыльцу, увидеть, мама, тебя и сказать: «Здравствуй, я приехала…»
Но никто не ответит мне на мои слова. И только холмик на местном погосте, во все времена года меняя свою «окраску»: то покрываясь степным разноцветьем трав, то снежным покрывалом – ещё больше заставляет меня печалиться…
Я вновь пишу тебе письмо, мама… уже в который раз…
Валентина Федотова (Петрова), Бузулукский район.
981
51 104 
