"Несказанный свет материнской любви"

Первый ангел

Притча неизвестного происхождения

За день до своего рождения ребенок спросил у Бога:

• Я не знаю, зачем я иду в этот мир. Что я должен делать?

Бог ответил:

- Я подарю тебе ангела, который всегда будет рядом с тобой. Он тебе все объяснит.

• Но как я пойму его, ведь я не знаю его язык?
• Ангел будет учить тебя своему языку. Он будет охранять тебя от всех бед.
• Как и когда я должен вернуться к тебе?
• Твой ангел скажет тебе все.
• А как зовут моего ангела?
• Неважно, как его зовут, у него много имен. Ты будешь называть его

МАМА

Посвящается светлой памяти МАТЕРЕЙ

МАТЬ…

Мы предлагаем вашему вниманию проект, посвященный самому родному человеку для каждого из нас.

Это слово дорого каждому из нас. Оно вмещает в себя весь мир: красоту, нежность, любовь… О материнской любви поэты слагают песни. Любовь матери невозможно измерить. Ею заполнена вся Вселенная. Мать готова отдать жизнь ради счастья своих детей.

РОССИЯ

РУССКАЯ ЖЕНЩИНА

РУССКАЯ МАТЬ

Как много великих и талантливых людей воспитала она! Сколько безграничной любви отдала она своим детям! И любовь эта воплотилась в прекрасные произведения искусства, прославляющие ЖИЗНЬ .

О высокие чувства матери! Ваша тень, даже слабый ваш отблеск делает сердце чистым и приближает людей к ангелам.

Чарльз Диккенс

СЕРГЕЙ ЕСЕНИН – НАРОДНЫЙ ПОЭТ РОССИИ

Родился и вырос в самом сердце русской земли – в селе Константиново Рязанской губернии.

Перед вами Дом-музей поэта.

Вглядитесь в эту старую - прошлого века - фотографию. В окне - мать Есенина, добрая усмешка, хорошо знакомая по портретам сына, а рядом, держась за наличник, стоит внучка Татьяны Фёдоровны - Наталия. Милая, стройная девушка, привлекательная простой рязанской красотой. Голос у Наталии нежный, мелодичный, звенящий.

Возможно, что именно так выглядела в молодости мать Сергея Есенина.

Лирика Александра Трифоновича Твардовского трогает душу своей задушевностью, пронзительной грустью и болью. Стихи, посвященные матери, написаны уже зрелым человеком и признанным мастером. В юности трудно предугадать потери и невзгоды, только прожитое время, приобретенная мудрость и неотвратимость потерь заставляют осознать кровную связь с родным существом — матерью, с ее самоотверженностью и особой безграничной любовью.

Александр Твардовский – автор знаменитой поэмы «Василий Теркин»

ПАМЯТИ МАТЕРИ

Прощаемся мы с матерями

Задолго до крайнего срока –

Еще в нашей юности ранней,

Еще у родного порога,

Когда нам платочки, носочки

Уложат их добрые руки,

А мы, опасаясь отсрочки,

К назначенной рвемся разлуке.

Разлука еще безусловней

Для них наступает попозже,

Когда мы о воле сыновней

Спешим известить их по почте.

И карточки им посылая

Каких-то девчонок безвестных,

От щедрой души позволяем

Заочно любить их невесток.

А там – за невестками – внуки…

И вдруг назовет телеграмма

Для самой последней разлуки

Ту старую бабушку мамой.

Все стихи, посвященные матери Александра Трифоновича, овеяны грустью, это его тоска о счастливом времени, когда жив был родной человек, и неотвратимость ухода, невозможность заново прожить то безмятежное, пусть и трудное время.

В краю, куда их вывезли гуртом,

Где ни села вблизи, не то что города.

На севере, тайгою запертом,

Всего там было — холода и голода.

Но непременно вспоминала мать,

Чуть речь зайдет про все про то, что минуло,

Как не хотелось там ей помирать,—

Уж очень было кладбище немилое.

Мать и Родина — это два самых дорогих образа в поэзии Александра Твардовского. Для него Родина-мать — не просто красивая метафора — это та основа, на которой держится жизнь. Поэт понял ее хрупкость в далекой юности, когда семью сослали в Сибирь, осудив за мнимое кулачество. Эта боль осталась в Твардовском на всю жизнь, никогда не забываемый упрек, не высказанный ему матерью, и оттого еще больнее и безысходнее чувствовал свою беспомощность перед ней.

И первый шум листвы еще неполной,

И след зеленый по росе зернистой,

И одинокий стук валька на речке,

И грустный запах молодого сена,

И отголосок поздней бабьей песни,

И просто небо, голубое небо —

Мне всякий раз тебя напоминают...

Стихи Александра Твардовского, посвященные матери и женщине-труженице вообще, наполнены огромной любовью и безграничной благодарностью за этот прекрасный мир, подаренный ему и тысячам таких же, как он.

    За свою недолгую творческую жизнь В. Шукшин успел сделать очень много. Поставил шесть фильмов, написал два романа, семь повестей, две пьесы и больше сотни рассказов. В чем же секрет таланта В. Шукшина? А в том, что рассказал он о простом и близком каждому человеку так же просто, негромким голосом, очень доверительно. Отсюда и тот широкий отклик, какой нашло творчество Шукшина в сердцах многих тысяч людей...

Василий Макарович

Шукшин.

Это дом Шукшина в селе Сростки. Здесь он жил, отсюда он ушел в большую жизнь.

Здесь осталась мать писателя Мария Сергеевна Куксина. Этой женщине Василий Шукшин посылал трогательные письма, овеянные бесконечной сыновней любовью и преданностью.

Из письма В. Шукшина матери — Марии Сергеевне Шукшиной (середина 50-х годов):

Живу очень интересно, мама. Очень доволен своим положением. Спасибо тебе за все, родная моя. Успехи в учебе отличные. У нас не как в других институтах, — т. е. о результатах обучения известно сразу. Ну вот пока и все. Итак, мама, повторяю, что я всем решительно обеспечен. Недавно у нас на курсе был опрос, кто у кого родители... У всех почти писатели, артисты, ответственные работники и т. п. Доходит очередь до меня. Спрашивают: кто из родителей есть? Отвечаю: мать. — Образование у нее какое? — Два класса, отвечаю. Но понимает она у меня не менее министра.

Смеются.

Ну, будь здорова, милая. Твой Василий.

Образ матери волновал многих русских поэтов и писателей.

Вероника Тушнова

Светлой грустью и верой в счастье проникнута ее поэзия.

«Поэзия – не ряд зарифмованных строк, а живое сердце человека, в котором эти строки родились», - так определяла она суть поэтического творчества. Наверное, именно в этом секрет неувядающей популярности прозрачной, как родник, поэзии Вероники Тушновой.

Вероника Тушнова:

«В 1944 году… был опубликован цикл моих стихов под названием «Стихи о дочери». Я написала их действительно о своей маленькой дочке, и они мне казались слишком личными. Но их напечатали, и я была этим обрадована и встревожена. Но это не главное.

Главное то, что через некоторое время я стала получать письма со штемпелями полевой почты. Писали их самые разные люди. Были письма, написанные неуклюжим, корявым почерком, со множеством орфографических ошибок (самые для меня дорогие!) Но во всех этих письмах, в тех или иных словах говорилось одно: «Хорошо, что вы написали о наших детях!» Каким счастьем было для меня читать слово «наших»!

Значит, что же получилось? Я написала стихи о своей девочке, о своей Наташе, а они – бойцы, приславшие мне письма, считают, что я писала про их детей! Это была такая удача, о которой я не могла и мечтать.

Из цикла

«Стихи о дочери»

Душная, безлунная

Наступила ночь.

Все о сыне думала,

А сказали: «Дочь».

Хорошо мечтается

В белизне палат…

Голубые лампочки

У дверей горят.

Ветер стукнул форточкой,

Кисею струя.

Здравствуй, милый сверточек,

Доченька моя!

Все такое синее,

На столе – цветы.

Думала о сыне я,

А родилась – ты.

Ты прости, непрошенный

Ежик сонный мой.

Я тебя, хорошую,

Отвезу домой.

Для тебя на коврике

Вышита коза.

У тебя, наверное,

Синие глаза…

Ну… а если серые –

Маме все равно.

Утро твое первое

Смотрится в окно.

Мать Года прошли, а помню, как теперь, фанерой заколоченную дверь, написанную мелом цифру "шесть", светильника замасленную жесть, колышет пламя снежная струя, солдат в бреду... И возле койки – я. И рядом смерть. Мне трудно вспоминать, но не могу не вспоминать о нём... В Москве, на Бронной, у солдата – мать. Я знаю их шестиэтажный дом, московский дом... На кухне примуса, похожий на ущелье коридор, горластый репродуктор, вечный спор на лестнице... ребячьи голоса... Вбегал он, раскрасневшийся, в снегу, пальто расстёгивая на бегу, бросал на стол с размаху связку книг – вернувшийся из школы ученик. Вот он лежит: не мальчик, а солдат, какие тени тёмные у скул, как будто умер он, а не уснул, московский школьник... раненый солдат. Он жить не будет. Так сказал хирург. Но нам нельзя не верить в чудеса, и я отогреваю пальцы рук... Минута... десять... двадцать... полчаса... Снимаю одеяло, – как легка исколотая шприцами рука. За эту ночь уже который раз я жизнь держу на острие иглы. Колючий иней выбелил углы, часы внизу отбили пятый час... О как мне ненавистен с той поры холодноватый запах камфары! Со впалых щёк сбегает синева, он говорит невнятные слова, срывает марлю в спёкшейся крови... Вот так. Ещё. Не уступай! Живи! ...Он умер к утру, твой хороший сын, твоя надежда и твоя любовь... Зазолотилась под лучом косым суровая мальчишеская бровь, и я таким увидела его, каким он был на Киевском, когда в последний раз, печальна и горда, ты обняла ребёнка своего. В осеннем сквере палевый песок и ржавый лист на тишине воды... Всё те же Патриаршие пруды, шестиэтажный дом наискосок, и снова дети роются в песке... И, может быть, мы рядом на скамью с тобой садимся. Я не узнаю ни добрых глаз, ни жилки на виске. Да и тебе, конечно, невдомёк, что это я заплакала над ним, над одиноким мальчиком твоим, когда он уходил. Что одинок тогда он не был... Что твоя тоска мне больше, чем кому-нибудь, близка... Вероника Тушнова

Самой природой в матери заложено стремление брать на себя заботы своих детей, ограждать их от жизненных невзгод, бед.

Каждая мать желает счастья и добра своему ребенку, и, кажется, нет ничего страшнее на свете, когда матери переживают своих детей. А сколько молодых жизней унесли и продолжают уносить войны! И нет таких слов, которыми можно было бы объяснить матери, почему погиб именно ее ребенок.

Наперекор изменчивой молве

Художники прославили в веках

Не девушку с венком на голове,

А Женщину с ребенком на руках.

Девичья красота незавершённа,

В ней нет еще душевной глубины.

Родив дитя, рождается Мадонна.

В ее чертах – миры отражены…

Дорогие друзья!

Любите и жалейте своих матерей! Мы все в невозвратном долгу перед ними. Они подарили нам жизнь. Они готовы отдать все, чтобы мы были счастливы. Дорожите каждой минутой, проведенной вместе с мамой. Берегите своего ангела-хранителя!

Автор проекта

Пономарева Н.Н., учитель русского языка и литературы

СПАСИБО ЗА ВНИМАНИЕ!