Баллада о воде.

Баллада о воде Мы слишком равнодушно иногда глядим, как льется, плещется вода. Не потому ли, что вода — река и озеро. И даже облака! И мы сполна лишь в черный час беды осознаем величие воды. Вода. Вы только вдумайтесь: во-да. Она поит ноля. Несет суда. По трубам, не подвластная годам, струится — прямо в горло городам! Она — во всем. Она — трава и лес. И ваш бокал наполненный не б е з. Не без нее! Но этот факт едва ль в вас возбудит унынье и печаль. Вода. Она, как глина, тяжела. А смотришь — льется, вьется, весела. Мягка. Но ни отрезать, ни согнуть нельзя. Ее лишь можно зачерпнуть. И с берега, заросшего травой, в нее вонзиться можно головой, увидеть в бликах света речки дно. И то, что - пережить нам не дано — вдруг ощутить его вот тут, в воде, где отраженьем птиц живут стремительные рыбы. Ах, вода! Как счастливы бываем мы тогда! Летим — она меж пальцами течет И — шлеп да шлеп — колотится в плечо. Летим — и ощущаем на лету в тот миг не глубину, а высоту! Летим, не пряча в радости лица: вода чиста но замыслу творца! Да что — чиста?! Порой она вполне прозрачна! На изрядной глубине в иной речушке, если нет волны, все камушки на донышке видны! Такая первородная, как раз нам и люба вода, и манит нас. И жаль того нам, у кого пока любимой нет реки. Иль озерка. Иль омуточка. Словом, бережка, к которому душа б издалека рвалась. Тогда, как будто молодой, бежишь ты на свидание с водой! С твоей водой. С заветным озерком, к которому еще ты босиком мальчишкой бегал. С удочкой в руке. И вдруг блеснет оно невдалеке меж старых сосен. — Здравствуй, озерко ты крикнешь и сбежишь к нему легко. И руку, озоруя, с бережка ему протянешь: — Вот моя рука! Потом лодчонку в гуще камыша найдешь и сядешь в весла не спеша. И выгребешь на плесо: широка перед тобой вода и глубока! На дне ее не россыпь камешков, а горы белоснежных облаков. И смотришь ты, как пробка поплавка все в облака ныряет, в облака! И ты из этих самых облаков таскаешь то плотвиц, то окуньков. И очень веселит тебя игра на дне ведра живого серебра. И счастлив ты. Но нет страшней беды: прийти — и не узнать своей воды, своей реки. Черна в реке трава: река — не та, вода в реке — мертва. На цвет она покойницки бела (а синей от рождения была!). На вкус — никто не скажет какова: вода мертва. (Ужасные слова!) Да не казнит вас встречею такой судьба с водой своей, своей рекой!

(Не знаю кто автор, но стихи понравились.)