Февраль. Метель

Владимир Бреднев

Играет февраль метелями. Кружит снега по полям и тревожит леса. В снежных осадах держит неделями Наши поселки и города. В городе скука, Махну в феврале до деревни. И проберусь сквозь сугробы до вымерзшей нашей избы. Дров нанесу, Сделаюсь жителем древним, Огню поклонюсь, к нему обращая мольбы. Пламень подарит тепло – оттает оконце, Пищу подарит огонь – вот согрелся я сам. Вычерпан день в феврале от начала до самого донца, Вечер прозрачен, как старый граненый стакан. В городе вьюга, метель, круговерть. Некогда думать, В городе бег. Остановишься, значит, сомнут. Я дорожу пустотой деревенского дома, В которой размеренно, томно минуты текут. Вечер. Настольная лампа. Тургенев. Скажете: «Спятил»! Есть Гришковец. Разные вкусы и люди, И разное время. У разных романов, знаете, разный конец. А за окном февралем упиваются ночи, Трубы печные играют арктический блюз. Старая яблоня ветвью о крышу грохочет. И давят сугробы стропила, Как в жизни нас давит грехов накопившийся груз. С кряхтением дом засыпает под шорохи снега, Я закрываю глаза. И звенит тишина. Вьюжный февраль. Непогода. Тем сладостней нега Уютного дома, свежего хлеба, живого огня и тепла.