Евгений евтушенко

ВТОРАЯ ЖИЗНЬ»

Искусство, как тонюсенькая нитка, связует разведённые мосты. Единственная может быть попытка смерть победить, - искусство, это ты.

Поэты молодеют, умирая. Смерть - это смерть для нравственных калек, а смерть поэта - молодость вторая, вторая жизнь, - теперь уже навек.

И прошлое, как под водою Китеж. Там голоса, как колокольный звон, и если камень в эту воду кинешь, - свистя, его метнёт назад Вийон.

Там прошлое целуется, смеётся, и, сочиняя полунаугад, пьёт скрипочкой заслушавшийся Моцарт убийственный лишь для убийцы яд.

Там Пушкин на базаре кишинёвском припал губами к юному вину и, хохоча, швыряет кошелёк свой цыганке, нагадавшей смерть ему.

Историю, как пыльную картину, повешенную криво навсегда, хотел бы я, как дерзкий Буратино, проткнуть длиннющим носом, и - туда.

А там Ахматова, такая молодая, в Париже утреннем, качающем мосты, привстав на цыпочки, в окошко Модильяни бросает красные тяжёлые цветы.

​​​​​​​