Погибшим детям Донбасса посвящается

Горчит полынь в степи нехоженой,

И пыль горячая столбом…

А холм еще неогороженный,

Портрет под треснувшим стеклом…

Скупа улыбка, напряжение –

Фотограф школьный поспешил…

Две тыщи пятый год рождения -

Еще не жил… Совсем не жил…

Безвольно пали руки-веточки,

Застыли в воздухе слова…

Не верит мать: «Послушай, деточка,

Проснись… Пора уже… Вставай…»

Горчит полынь в степи нехоженой

И пыль горячая столбом…

А холм, еще не огороженный,

Нелепым смотрится горбом…

Не на земле горбом – на совести…

Как наказанье, как упрек

За неоконченные повести,

За рано прерванный урок…

За неприкаянное творчество,

За незабитый кем-то гол…

За тот осколок неразборчивый,

За этот неостывший холм -

Никто не будет непокаранным…

А мать все шепчет: «Ты поспи…»,

Но третий день собака старая

Скулит и воет на цепи…

Горчит полынь в степи нехоженой,

И пыль горячая столбом… Друзья, родные, как положено,

Сидят за траурным столом…

Все как обычно в детской комнате -

Портфель, застелена кровать… Который час – ей только вспомнить бы:

«Проснись сынок… Пора вставать…»

Ведь завтра в школу – все уж сложено:

Дневник, учебники, альбом… Горчит полынь в степи встревоженной,

И ангел в небе голубом…

СКАЧКО ЕЛЕНА