Вкусная история о "правильном" борще...

Вкусная история о "правильном" борще.

Обжигающий, дымящийся, правильно сваренный борщ, это, конечно, лучший антидепрессант, антибиотик и что-то там еще - не только на "а". Запах борща - ощущение безопасности, домашнего уюта и незыблемости происходящего — для ребенка. Запах борща - искушение съесть его прямо сейчас, в ночи — для взрослого.

Вот сварился вчера вечером такой правильный борщ. Стоит себе на плите и дымится. И пахнет так остро - детством и счастьем. Накрыла его крышечкой. Все равно дымится - из-под крышечки. Ушла в комнату, дверь закрыла. Остро так чувствую, как он там, за закрытой дверью, дымится. Чесночок, лучок, сметанка. Открыла дверь. Достала большую деревянную ложку, миску расписную под цвет борща достала.

Тут кто-то приходит - большой такой, разлапистый: "А мнееее!" Налила вторую тарелку. Достала сметанку. Сидим под лампой вдвоем, ложками машем, черным хлебом заедаем, сметанку подкладываем. На часах вечер, почти ночь. Половины кастрюли как не бывало. "Ну, - говорю, - теперь можно и поспать".

Только вымолвить успела, дверь тихонько заскрипела: кто-то маленький в пижаме стоит, моргает на свету: "Без меня едят! Спать уложили, а сами." Глядь - уже и нос течет и под глазами мокро. Посадила, налила плошечку, дала ложечку. Сидим втроем, хлебаем.

Тут кот приходит. Сел. Смотрит. Дали ему мяса из борща. Кот грызет, мы хлебаем. "Ну, - говорю, - теперь можно и поспать".

Да, забыла: борщ еще и лучшее снотворное, поэтому все заснули. А борщ оставили на плите. Закрыли крышечкой и оставили. Он там стоит и пахнет. И запах постепенно пробирается под закрытые двери, забирается в сонные сопящие носы.

Темной-темной ночью встаю, наощупь пробираюсь на кухню, беру большую деревянную ложку, наливаю в расписную миску под цвет борща еще теплое варево. Теперь можно и поспать.

Только не спится мне почему-то: все время чудится, будто что-то звякает, брякает и ухает в ночной тишине. Встаю, наощупь пробираюсь на кухню. А там чья-то разлапистая, вихрастая и губастая тень в темноте склонилась над кастрюлей и издает ртом ухающие и ахающие звуки. Да, забыла упомянуть: борщ еще и быстро исчезающее снадобье, не укараулишь - ищи ветра в поле. Сегодня вечером снова буду варить: на завтра.

Мария Давыдова