Музыкант играл на скрипке...

Музыкант играл на скрипке. Я в глаза ему глядел.

Я не то чтоб любопытствовал – я по небу летел.

Я не то чтобы от скуки – я надеялся понять,

Как умеют эти руки эти звуки извлекать.

Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,

Из какой-то там фантазии, которой он служил.

Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь…

А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь

И вселяет в нас надежды… Остальное как-нибудь.

Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,

По чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер –

Музыкант, соорудивший из души моей костер…

А душа, уж это точно, ежели обожжена,

Справедливей, милосерднее и праведней она.

Булат Окуджава