"Музыкант играл на скрипке" Б. Окуджава

Музыкант играл на скрипке – я в глаза ему глядел.

Я не то, чтоб любопытствовал – я по небу летел.

Я не то, чтобы от скуки – я надеялся понять,

Как умеют эти руки эти звуки извлекать

Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,

Из какой-то там фантазии, которой он служил?

Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать, когда,

Чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.

Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь…

А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?.

Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь

И вселяют в нас надежды… Остальное как-нибудь.

Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,

По чьему благословенью я по небу лечу.

Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,

Музыкант, соорудивший из души моей костер.

А душа, уж это точно, ежели обожжена,

Справедливей, милосерднее и праведней она.

Б. Окуджава